I

nstruit que, dans le voisinage,
On critiquait tout à la fois
La discordance de sa voix ,
Et la couleur de son plumage,
Un Corbeau se dit : faisons voir
Ce que peut le désir de plaire ;
Prenons une voix douce et claire;
Quittons enfin le manteau noir.
Je n'ai qu'à prier Philomèle
De me donner quelques leçons ;
Bientôt je chanterai comme elle ,
Et je redirai ses chansons.
Comme le cygne, avec constance
Je me plongerai dans l'étang,
Et m'y laverai tant, je pense ,
Qu'a la fin je deviendrai blanc.
Le voila donc qui s'évertue,
Par un beau zèle transporté ;
Mais son projet n'eut pas l'issue
Qu'en attendait sa vanité.
Il ne put se faire un ramage ;
Et, jugez de son désespoir!
L'eau, loin de blanchir son plumage,
Le fit paraître encor plus noir.
Le temps s'écoule ; il se résigne.
Pourquoi voudrais-je être plus beau?
Dit-il ; le cygne est toujours cygne,
Et je serai toujours Corbeau.
Cédons au destin sans murmure ;
Gardons mon plumage et ma voix :
L'art est impuissant , je le vois,
Quand il veut changer la nature.